Un «Ashath» morose étend ses racines agrippantes et affamées dans les crevasses béantes du mur.
Il fut un temps où les passants venaient ici laver leurs pieds fatigués:
Ils étendaient leurs nattes dans la cour et, assis sous la lumière diffuse d’une lune tôt levée, ils parlaient de pays inconnus.
Au matin, reposés, ils s’éveillaient, mis en joie par le chant des oiseaux, et les fleurs amicales inclinaient vers eux la tête du bord du chemin.
Maintenant aucune lampe allumée ne m’attend ici.
Sur le mur, les taches noires de la fumée, traces de veillées lointaines, me regardent de leurs yeux aveugles.
Quelques lucioles volètent dans le buisson près de l’étang desséché et des branches de bambous étendent leurs ombres sur le chemin envahi par l’herbe.
C’est la fin du jour; je ne suis l’hôte de personne et, fatigué, j’ai la longue nuit devant moi.
LXV
Est-ce ta voix que j’entends?