Chienne de chasse bien dressée, Marguerite hurlait toujours, simulant l’inévitable attaque de nerfs qui devait terminer le roman-feuilleton de sa vengeance.
Fulbert tomba dans sa chambre, et le père fut obligé d’enjamber le corps de l’homme pour déposer celui de sa fille sur son lit.
— Je crois que le pauvre diable a son compte ! murmura le brave bourgeois, au fond désolé du meurtre ; puis il courut appeler les bonnes, les employés, afin de faire un peu de lumière autour de ce drame.
Pendant que toute la maison se réveillait dans une horreur de cauchemar, Marguerite cessa de hurler, se souleva sur un coude :
— Fulbert, fit-elle très bas, est-ce que tu peux m’entendre ?
L’homme écroulé, la face contre le sol, ses mâchoires se convulsant, mordant la molle toison du tapis qui étouffait son dernier râle, ne pouvait rien lui répondre.
— Eh bien, dit-elle impitoyable, tu l’as, maintenant, le manteau de ta maîtresse !…
Et elle se recoucha pour s’évanouir plus commodément devant de nouveaux témoins.
FIN