«Est-elle jolie, ce soir, la méchante! jolie, jolie, jolie!»
Et Juliette souriait, si perversement heureuse, qu'elle était presque jolie,—oui, presque.
[LA CHÈVRE BLONDE]
A Albert Samain.
Elle pleurait, la tête sur les genoux de son mari, sa fine peau protégée par un mouchoir de soie, guettant du coin de l'œil une lettre que M. Pariétal relisait, accablé. La main de la petite femme se soulevait, comme à pigeon-vole, prête à un geste vif.
«—Mais non, ma chérie, elle n'est pas anonyme. Elle est signée, signée illisible, mais signée.
«—Montre!»
M. Pariétal inséra la dénonciation dans la poche de son gilet, reboutonna son coin-de-feu, et dit: