Le critique d'art prit le petit papier jaune, une fine eau-forte et prononça:
—Joli, très joli, un peu noir, trop de morsure: de loin, il allongeait le bras, de loin ça tourne à l'aquatinte, mais c'est fait.
—De qui, savez-vous? Il y a un S et un M entrelacés au coin à gauche.
—S M, S M, répétait Van Baël, je ne devine pas. C'est un portrait. Attendez je vois encore des lettres après le monogramme. Singulier, singulier… on lit ceci: S.M. à S.M. Laconique dédicace de l'auteur à lui-même ou bien étrange rencontre d'initiales.»
Personne, ni Entragues qui s'y acharna, ne trouva la clef du chiffre.
Hubert et Calixte étaient de vieux amis qui se devaient l'un à l'autre de précieux services. Calixte remarquait l'insistance de Hubert: une fatidique attirance, plutôt que de la curiosité, fascinait ses yeux à la gravure.
—Garde-la, mon cher Entragues, veux-tu?
—Oui, répondit Entragues, j'accepte, mais avec la permission de pouvoir te la rendre un jour ou de la jeter au feu.
XI.—POUSSIÈRE DE DIAMANT
«Chino la fronte e con lo sguardo a terra
L'amoroso Pensier rode se stesso.»