—Oui, d'un blond rare: des gerbes d'or rouge et d'or jaune assemblées.
—Tiens! tu es connaisseur, mon petit? Sapristi, que la mère était jolie! Pauvre femme! Je me la rappelle, un soir, chez les Monthuilé. Elle n'était pas tout à fait belle, mais elle était la grâce, la joie, la vie.
—Vous l'avez beaucoup connue?
—Non, admirée au passage, saluée, retenue dans mes songes,... comme tant d'autres. Et ton nouvel abbé, comment l'appelles-tu?
—Roubiaux.
—Il ne doit pas avoir eu d'agrément, depuis six mois qu'il est ici? Mais je parie que vous vous entendez bien, toi et lui. Tu es peut-être le plus clérical des deux?
—J'ignore, dit Michel sérieusement; nous n'avons jamais causé à fond. Mais il m'a fait bonne impression.
—Allons, tant mieux. Un petit Morvandiau, tout brun?
—Oui.
—Qui a les oreilles sans ourlet et la peau tannée? Timide en diable?