—Je dis: Hu-hu!…
—Et moi, je ne comprends pas ce que cela signifie.
—Eh bien! puisque le sort en est jeté, je vais vous conter la chose en deux mots.
La famille était assise à l'ombre des noisetiers, sur des chaises de jardin.
—D'abord, dit-il, c'est la faute de ma soeur. Depuis un an et plus, madame Leduc ébranlait la maison Goislard de ses jérémiades. Entre nous soit dit, c'est une femme à la côte… Que voulez-vous que j'y fasse? Que vouliez-vous qu'y fît le bonhomme Goislard? Chantepie est un trou, un précipice; sa fortune entière y eût sombré. Il opposait la sourde oreille. On parla plus fort: un jour, il montra qu'il entendait… ne pas souscrire un maravédis. Madame Leduc fut parfaite: elle avait entrepris la conversion religieuse de l'ingrat vieillard; elle la poursuivit avec une patience angélique. On avait obtenu les pratiques extérieures du culte; les liens spirituels se resserrèrent progressivement: le curé dînait trois fois la semaine. On passa aux sacrements: pour Pâques, l'oncle Goislard se confessa. Alors, le curé parla en faveur de madame Leduc. L'oncle appela son notaire, s'enferma avec lui, et, le soir, au dessert, confia au prêtre que sa fortune, jusqu'au dernier liard, était placée en viager.
—C'était une plaisanterie, dit Félicie.
—C'était la pure vérité, dit Casimir.
—Mais, malheureux! qu'allez-vous manger?
Il se leva, prit le dossier de la chaise de rotin, la balança, en regardant le ciel, et il dit:
—«Aux petits des oiseaux, il donne la pâture…»