—Oh! après, on les avait introduites dans une pièce encore plus belle où se tenait une dame.
—Une dame en cheveux jaunes, dit Gillette.
—Non pas! en cheveux gris, rectifiait Gillonne.
—Puisque ce n'était pas la même! dit le père.
—La dame a dit qu'elle arrivait de la messe, qu'elle avait vu le duc, la duchesse et quantité de gens, que l'église était remplie de beau monde et que monsieur le curé avait prononcé un sermon digne de Bossuet…
—Elle a dit, rapporta Gillonne, qu'elle était arrivée à l'office un peu en retard, parce que sa sœur et elle étaient paresseuses et le cocher aussi… Elle a dit qu'elle pensait que les gens de la ville étaient eux-mêmes peu du matin, car l'affluence était mince et composée de fretin, enfin que le curé, d'ailleurs bon homme, prêchait comme une savate.
—Ça, c'est exact, dit Gilles; il cherche ses mots, comme quelqu'un qui, le matin, n'a pas encore tué le ver.
—Je vois, opina la mère, que ces deux dames ne regardent pas les choses du même œil.
—Il y en a une qui voit clair, dit Gilles.
—Peut-être qu'il vaut mieux voir beau, dit la mère Gilles. Mais, par quel moyen ces dames ont-elles pu se rendre à la messe… et être de retour?