—Faut être juste, c’est de sa faute!
—Comment! de sa faute?
—Si monsieur n’avait pas été si cachottier, le malheur ne serait pas arrivé.
—Expliquez-vous!
—Oh! je vois que je vas être obligée de vous en dire davantage. Une fois qu’on a commencé, c’est comme à confesse, il n’y a pas, il faut fureter dans les coins jusqu’à ce qu’on ait déclaré le plus petit péché... Monsieur Francis, nous avons passé par des histoires, allez!... M. Quinqueton est ruiné!
Après ce mot, ses bras, ses traits et l’animation de son regard tombèrent: elle ressemblait à une femme qui voit descendre le cercueil de son petit dans la fosse. Mais elle reprit:
—Je m’aperçois que je commence par la fin!... C’est parce que c’est le principal et que ma langue ne l’a pas retenu. Je ne l’ai jamais dit encore à personne. Vous ne le répéterez pas à M. Prosper, au moins!...
—Comment! Prosper ne sait pas?...
—Il ne faut pas que M. Prosper le sache: monsieur en mourrait.
—Bah!