Et Brochut, sous son hâle, rougit.
—V'là ce qui me taquine depuis ce temps-là, ajouta-t-il. J'aurais pas dû faire ce que j'ai fait à une fille honnête, sans le mariage. Mais, tout de même, attendez voir, j'y ai promis que si elle avait des ennuis par ma faute, j'étais homme à accorder réparation.
—Et elle a eu des ennuis?
—Tenez! dit Brochut en sortant ses papiers d'où faillit tomber le carton épais d'une photographie.
La pauvre fille s'était fait «tirer» candidement, grosse de huit mois au moins, et en pied. Cette image ne représentait qu'un ventre énorme surmonté d'une petite boule assez disgracieuse, qui était la tête. Brochut vit tout de suite que ses copains ne la trouvaient guère affriolante; il dit:
—Ce n'est pas tant elle, pardi! mais c'est le p'tiot. L'est de moi; j'le renierai point; j'épouserai.
—Tu vois bien qu't'es pas si vaurien!
—T'as été un peu vif, dit Janvier; t'as le sang jeune; et pis c'est la guerre, tiens!…
—Et pis quoi? dit Sauvage, c'est un p'tit Français qu't'as fait…
—Un p'tit Français sans père, soupira Brochut, sait-on c' que c'est? Et dire que dans dix minutes j'peux être zigouillé!