Par contenance, ils tournèrent la tête du côté de la vitre que la pluie battait. On n'apercevait que les feuilles ruisselantes des fusains et des lauriers-cerise et les grands glaives tordus et flamboyants des aloès sur quoi l'eau glissait comme sur une peau grasse.
—Quel temps!
—Quel temps!
—Est-ce que vous partez? demanda-t-elle.
—Oui, ce soir.
Elle eut un frémissement imperceptible:
—Nous, seulement demain, dit-elle. Mon frère nous attendra à Milan.
—Ah!... Et vous rentrez à Paris?
—Avec mon frère, oui.
—Avec votre frère?... et monsieur et madame de Chandoyseau?