—Ah! fit mon père.
Ce propos n'avait l'air de rien; mais mon père en fut agité. Il reprit plus que jamais son air «d'attendre un paquet de Paris». Il était soucieux, faisait claquer ses doigts, fronçait les sourcils, tirait sa barbe.
Un matin, il fit atteler inopinément et porta son fusil à la voiture.
—Où vas-tu? lui dit sa femme.
—A Courance.
—Tu n'as pas prévenu Clérambourg!…
—Je n'ai pas besoin de Clérambourg. Ne suis-je pas assez grand pour chasser seul?
—Qu'est-ce que cela signifie? Tu ne chasses jamais seul… Emmène-nous au moins!
—Venez donc! Nous demanderons à déjeuner aux grands-parents.
Arrivé à Courance, mon père commanda au garde de l'accompagner, et il lui confia un de ses fusils, fait extraordinaire. Le garde était bon tireur. On entendit une fusillade nourrie jusqu'à midi. Elle cessa. Nous nous mîmes à table. Mais point de chasseur. Grand'mère commençait à s'inquiéter: