Il reprit:
—Il n'y a pas d'affaire Pichard. Il y a une affaire politique!
Et en prononçant «politique» sa lèvre lança une pluie; il frappa en même temps du plat de la main sur la table. Tout le pavillon s'ébranla encore.
—… Politique? fit mon père, d'un air complètement ahuri.
—Politique! répéta Clérambourg. Vous êtes compromis avec la clique gouvernementale!
Mon père ouvrit les yeux. Il était loin de s'attendre à ce reproche. Il pensa immédiatement—il nous l'a dit plus tard—à la poignée de main qu'il avait donnée aux politiciens sur la place, à la politesse toute récente de Cincinnatus. De cette dernière même, Clérambourg était peut-être informé: il savait tout.
—Compromis? dit mon père. Mais il n'y a rien de commun entre la «clique gouvernementale» et moi!
—Il y a ou il n'y a pas, le fait importe peu: vous êtes compromis.
—Soit!
—C'est une trahison! dit M. Clérambourg.