Tout à coup, Charlotte me passe un bras autour du cou, m'embrasse et se met à pleurer:
—Ma pauvre Madeleine! me dit-elle, mon mari ne m'aime pas!...
—Comment! est-ce possible?... après trois ans de mariage à peine!...
—Oh! oh! dit-elle, les années n'y font rien, allez... Il a une maîtresse... Oh!... il l'avait déjà avant la naissance de mon petit... Vous voyez!...
A mon tour d'être abasourdie et de m'indigner:
—Il y a à Paris de ces créatures!...
Je m'étais fait, depuis que je courais les petits théâtres, une idée à moi des femmes qui me semblaient destinées à détourner nos maris.
—Oh! m'interrompit Charlotte, ce n'est pas ce que vous croyez, c'est la comtesse de P..., une femme du meilleur monde, âgée quarante-cinq ans, maigre et laide, une amie intime de ma belle-mère, presque de son temps, d'ailleurs, et que je suis obligée de recevoir ici!...
—Est-il possible?
—Oui, dit-elle simplement, d'un certain ton d'aînée qui signifiait, je crois: «Vous verrez que c'est possible!»...