Tout de suite, on courut chez Cornet.
Au premier aspect de Geneviève, il se mit en colère:
—Non d'une pipe! s'écria-t-il, vous n'avez donc pas fait ce que je vous ai dit?
—Comment? s'écria la pauvre tante interloquée, mais, docteur, vous n'aviez rien ordonné...
Il la regarda de son œil gris qui, sous l'épais sourcil retombant, semblait vous lorgner au travers d'une jalousie:
—Je n'avais rien ordonné!... je n'avais rien ordonné!
Il prononça cela sur un ton bougonnant qui signifiait: «Il faut donc vous mâcher les choses? Il faut vous écrire cela sur un papier pour que vous compreniez!...»
L'œil et l'intonation étaient si expressifs, qu'elle saisit aussitôt une allusion au pupitre. En effet, il lui avait conseillé de l'ouvrir. C'était une ordonnance. Si elle l'eût suivie et eût fait part au docteur de sa découverte, il eût peut-être trouvé un moyen, lui, d'éviter le dépérissement de la jeune fille.
Mlle Cloque tremblait de tous ses membres, contrairement à Geneviève qui ne s'impressionnait aucunement, conservant vis-à-vis de ces paroles inquiétantes, la figure tranquille, muette et résignée qu'elle avait toujours eue dans l'intervalle des crises de chagrin.
Cornet ayant fiché sur ses cheveux gris une toque grasse, s'était assis à son bureau, et il écrivait.