—Oh! oui, dit Mlle Cloque, elle a une dentition très délicate.
Il promenait le petit miroir entre le double hémicycle des fines dents transparentes.
—Il y en a une piquée, dit-il. En voici une autre... Oh! oh! ajouta-t-il, en soulevant la lèvre, d'un doigt parfumé: ce sont les gencives!... qui est-ce qui soigne donc cette jeune fille-là?
Mlle Cloque n'osa prononcer le nom du médecin homéopathe, qu'elle n'avait plus fait venir d'ailleurs, depuis la première faiblesse de Geneviève.
—Mon Dieu, dit-elle, embarrassée, il n'y a que sept ou huit mois qu'elle est sortie de pension... C'était le docteur Gatineau qui les soignait là-bas, n'est-ce pas, mon enfant?
—Elle a besoin de fortifiants. Regardez-moi ça: est-ce que ce sont là des gencives?
C'était le défaut de Mlle Cloque d'apporter trop peu d'attention aux soins physiques. Peut-être était-elle coupable d'une certaine négligence. Mais aussitôt son attention éveillée, voilà qu'elle croit tout perdu; elle voit sa Geneviève en danger; elle s'accuse d'avoir manqué de prévoyance; elle jetterait tout au feu pour sauver sa chère enfant; son imagination est partie; le dentiste est obligé d'atténuer ses premières paroles. Elle avait été jusqu'à lui dire:
—Mais enfin, Monsieur, y a-t-il encore moyen de réagir?
Le chirurgien avait souri:
—Fichtre! je l'espère bien, Mademoiselle. Le médecin nous ordonnera quelque régime ferrugineux, et nous nous occuperons de ces deux dents-là.