—Oh! oh! fit modestement le notaire.
—Monsieur est musicien? demanda Mlle Cloque.
—Oh! mon Dieu, Mademoiselle, je racle un peu de violon... comme tout le monde...
—Comme tout le monde!... dit l'abbé, ah! que non pas! Ce n'est pas déjà si commun.
—Et vous, Mademoiselle, dit le jeune homme à Geneviève, vous êtes musicienne aussi, sans doute?...
C'était la première parole qu'il lui adressait.
Sa voix trébuchait sur un imperceptible trémolo, et, comme il s'était commandé de profiter de cette occasion de parler, il avait débité cette phrase sans aucun naturel, mais au contraire, du ton le plus haïssable dans le genre commun et convenu.
Geneviève n'était aucunement intimidée; elle sentait clairement sa supériorité sur cet homme. Elle n'éprouvait point de pitié pour lui, malgré que son émotion fût touchante. Elle le détestait simplement d'être si bête.
—Je fais de la musique de temps en temps, dit-elle sans complaisance. J'ai surtout aimé cela autrefois. Mais, maintenant!...
Elle eut un petit geste qui signifiait: «Maintenant, vous savez, ce que ça m'est égal!...»