Et je le pensais. Mais je pensais aussi:
—Je suis mort! Ils m’ont tué. Ceci, je me gardais de le dire à Jojot.
—Alors, ça ne te fait rien? dit-il, l’air mécontent.
(Il m’aimait bien, le brave homme; mais on n’est pas fâché—sacrée espèce humaine!—de voir de temps en temps son voisin dans la peine, ne serait-ce que pour avoir le plaisir de le consoler.)
Je dis:
—Pour ce beau feu, c’est dommage qu’on n’ait pas attendu la Saint-Jean.
Je fis mine de partir.
—Et tu y vas tout de même?
—J’y vas. Bonjour, Jojot.
—Bougre d’original!