—Oh! je n'ai plus que le temps...
Ils allèrent ensemble de ce petit pas de course que les Parisiennes prennent si joliment, sans qu'à les voir trotter on pense à sa vitesse, tant il paraît aisé.
—Vous passez souvent ici?
—Tous les jours. Mais plutôt de l'autre côté de la terrasse. (Elle montrait le jardin, les arbres de Watteau.) Je reviens du Musée.
(Il regarda le carton qu'elle portait.)
—Peintre? demanda-t-il.
—Non, fit-elle, c'est un bien trop gros mot. Une petite barbouillotte.
—Pourquoi? Pour le plaisir?
—Oh! mais non! Pour l'argent.
—Pour l'argent!