—Veux-tu que nous allions demain, demanda Pierre ému, pour sa mort?... On m'a dit qu'à Saint-Gervais on fera de belle musique!...
—Oui, j'aimerais bien aller avec toi, à l'église, en ce jour. Il nous fera bon accueil, je suis sûre. En étant plus près de lui, on est plus près l'un de l'autre.
Ils se taisent... Pluie. Pluie. Pluie. La pluie tombe. Le soir tombe.
—À cette heure, demain, dit-elle, nous serons là-bas.
Le brouillard pénétrait. Elle eut un petit frisson.
—Chérie, tu n'as pas froid? demanda-t-il, inquiet.
Elle se leva:
—Non, non. Tout m'est amour. J'aime tout, et tout m'aime. La pluie m'aime, le vent m'aime, le ciel gris et le froid,—et mon petit bien-aimé.
