«Aououou-whououou-whoup!» allait la sirène.

«Wingle-tingle-tink,» allait la cloche.

«Graaa-outch!» allait la conque, tandis que la mer et le ciel se confondaient en un brouillard laiteux.

Alors, Harvey se sentit tout près d'un grand corps mouvant, et se surprit en train de regarder là-haut, tout là-haut, le bord humide d'une proue de navire, assez semblable au rebord d'une falaise, qui se précipitait droit, on l'eût dit, sur la goélette. Un gentil petit panache d'eau frisait à l'avant, et montrait en se soulevant une longue échelle de chiffres romains—XV, XVI, XVII, XVIII, et ainsi de suite—sur une lumineuse paroi couleur saumon. Il fonça de l'avant avec un «ssssououou» à vous glacer le cœur; l'échelle disparut; une ligne de sabords cerclés de cuivre jeta un éclair au passage; un jet de vapeur fusa sur les mains de Harvey levées en signe d'imploration; une trombe d'eau chaude gronda le long de la lisse du We're Here, et la petite goélette chancela et trembla dans le torrent d'eau tordue par l'hélice, tandis qu'un arrière de paquebot s'évanouissait dans le brouillard.

Harvey se sentait prêt à perdre connaissance ou à tomber malade, et peut-être les deux, quand il entendit un craquement semblable à celui d'une malle jetée sur un trottoir et, à peine perceptible à son oreille, une voix lointaine qui criait sur un ton traînant: «Arrêtez, là! Vous nous avez coulés!»

«Est-ce nous? dit-il à bout de souffle.

—Non! Un bateau, là-bas plus loin. Sonne! Nous allons voir», dit Dan, en mettant dehors un doris.

En une demi-minute, tous, sauf Harvey, Pen et le cuisinier, étaient hors du bord et déjà loin. Soudain, le tronc d'un mât de misaine de goélette, cassé net par le travers, passa à la dérive à l'avant du We're Here. Puis un doris vide, peint en vert, s'en vint cogner à la coque de la goélette, comme pour demander qu'on le prît à bord. Suivit après cela quelque chose, face à l'envers, en jersey bleu, mais, ce n'était pas la totalité d'un homme. Pen changea de couleur et retint sa respiration avec un tic tac de la gorge. Harvey frappa désespérément sur la cloche, car il craignait qu'on ne les coulât à chaque minute, et il sauta à portée de voix de Dan dès que l'équipage revint.

«La Jennie Cushman, dit Dan avec un rire nerveux, coupée net en deux, mise en miettes et éparpillée aux quatre vents! A moins d'un quart de mille. Papa a pu avoir le vieux. Il n'y a plus personne autre, et il y avait aussi son fils. Oh! Harvey, Harvey, c'est une chose que je ne peux supporter! J'ai vu…»

Il laissa tomber sa tête sur ses bras et sanglota, tandis que les autres traînaient à bord un homme à tête grise.