«Eh! l'homme, vas-y!» dit Long Jack avec impatience. «Nous ne sommes pas à vingt-cinq pieds de Fire-Island par la brume. Ce n'est pas la mer à boire.

—Pas de jalousie, Galway.»

Le plomb, lâché, fit «plof» dans la mer, loin à l'avant, comme la goélette continuait sa marche en se dressant lentement.

«Le sondage, c'est tout une affaire, sans que ça en ait l'air, dit Dan, quand, pendant une semaine, on n'a guère pour œil que ce plongeur-là. Qu'est-ce que vous croyez, papa?»

Les traits de Disko se détendirent. Son habileté et son honneur étaient liés à l'avance qu'il avait prise sur la flottille, et il avait la réputation d'un maître artiste qui connaissait le Banc les yeux fermés.

Dan et Harvey amenèrent une morue de vingt livres.

«Soixante, peut-être, si je suis bon juge, répondit-il en jetant un coup d'œil sur la boussole minuscule à la fenêtre du roufle.

—Soixante!» cria Tom Platt, hissant la sonde en grandes boucles humides.

La goélette reprit encore une fois sa route.