—Un Jonas, c'est tout ce qui s'en vient à la traverse de la chance. Quelquefois c'est un homme… quelquefois un mousse… ou bien un baquet. Nous avons eu deux campagnes durant, un Jonas que nous ne pouvions découvrir; c'était un couteau à fendre, dit Tom Platt. Il y a toutes sortes de Jonas. Jim Bourke en a été un jusqu'au jour où il s'est noyé sur les Georges. Jamais je ne me serais embarqué avec Jim Bourke, même si j'avais été mourant de faim. Il y avait un doris vert sur le Ezra Flood. C'était aussi un Jonas, et de la pire espèce. Il noya quatre hommes, et, la nuit, il brillait comme du phosphore parmi les autres doris.
—Et vous croyez à cela? dit Harvey, se souvenant de ce que Tom Platt avait dit à propos des cierges et des modèles. Est-ce que nous ne sommes pas tous bien forcés de prendre ce qui se présente?»
Un murmure de désapprobation courut autour des couchettes.
«Hors du bord, oui; mais à bord il peut arriver des choses, dit Disko. Ne t'en va pas tourner les Jonas en dérision, jeune homme.
—En tout cas, Harvey n'est pas un Jonas. Le lendemain du jour où nous l'avons rattrapé, interrompit Dan, nous avons fait une joliment bonne prise.»
Le cuisinier rejeta sa tête en arrière et partit d'un soudain éclat de rire… un rire étrange, léger. C'était un nègre on ne peut plus déconcertant.
«Au meurtre! s'écria Long Jack. Ne recommence pas, docteur. Nous n'y sommes pas habitués.
—Eh bien quoi! demanda Dan. Est-ce que ce n'est pas notre mascotte, et est-ce que la pêche n'a pas donné ferme après qu'on l'a eu pêché, lui?
—Oh! ou-ui, dit le cuisinier. Je sais bien, mais la pêche n'est pas encore finie.
—Il ne va pas aller nous faire du mal, dit Dan avec chaleur. Qu'est-ce que tu crois, et où veux-tu en venir? Il n'y a rien à dire sur lui.