ELLE. — Je n’ose risquer le coup. J’ai peur. Si je pouvais seulement tricher…
LUI. — A la Buzgago ? Non, merci. C’est le seul point sur lequel j’aie quelque notion de l’honneur. Je ne voudrais pas manger le sel d’un homme que je volerais. Je pillerai ouvertement ou pas du tout.
ELLE. — Je n’ai jamais eu d’autre intention.
LUI. — Alors, pourquoi diable faites-vous semblant de ne pas vouloir venir ?
ELLE. — Je ne fais pas semblant, Guy. J’ai peur.
LUI. — Expliquez-vous, je vous en prie.
ELLE. — Cela ne peut durer, Guy. Cela ne peut durer. Vous vous mettrez en colère, et puis vous jurerez, et puis vous deviendrez jaloux, et puis vous me soupçonnerez — vous me soupçonnez déjà — et vous serez vous-même le plus puissant motif de doute. Et moi — que ferai-je ? Je ne vaudrai pas mieux qu’une Mrs. Buzgago dévoilée — pas mieux que personne. Et vous le saurez. Oh, Guy, ne voyez-vous pas ?
LUI. — Je vois que vous êtes affreusement déraisonnable, petite fille d’Ève.
ELLE. — Là ! Dès que je commence à faire des objections, vous vous fâchez. Qu’est-ce que vous ferez quand je ne serai plus que votre chose — votre chose volée ? Cela ne peut être, Guy. Cela ne peut être ! Je croyais que cela se pouvait, mais cela ne se peut. Vous vous fatiguerez de moi.
LUI. — Je vous dis que non. Rien ne pourra-t-il arriver à vous le faire comprendre ?