Tailleur et chantre je suis,
Je connais doubles déduits;
Fier de ma vive chanson,
Fier de coudre ma maison.
Dessus, puis dessous, ainsi j’ai tissé ma musique, ainsi ma maison.
Mère, relève la tête!
Plus de danger qui nous guette.
Chante à tes petits encor,
Morte au jardin gît la mort.
L’effroi qui dormit sous les roses, dort sur le fumier, inerte et mort.