— Quel curé ? demanda bien vite Jenny.
Elle entrevoyait un dernier espoir de libérer sa conscience au sujet du tas informe gisant là-haut.
— Hanna… 63, Roomer Terrace… ici tout près, répliqua la vieille.
Le curé ne l’avait jamais vue d’un bon œil. Et puisque Badalia n’avait pas piaulé, c’était que Tom préférait démolir l’homme plutôt que la femme. On ne discute pas des goûts.
Jenny poussa son homme devant elle jusqu’au carrefour de la plus proche grande artère.
— Là, va-t’en, chuchota-t-elle. File n’importe où, mais que je ne te revoie plus. Je n’irai jamais plus avec toi ; et puis, Tom… tu m’entends ?… nettoie tes souliers.
Exhortation vaine. La suprême poussée qu’elle lui infligea, de dégoût, l’envoya rouler la tête la première dans le ruisseau, où un agent vint s’intéresser à son bien-être.
— Il le prend pour un vulgaire ivrogne. Dieu fasse qu’on ne regarde pas ses souliers ! Hanna, 63, Roomer Terrace…
Jenny assujettit son chapeau et prit sa course.
L’excellente concierge des appartements Roomer se rappelle encore avoir vu arriver une jeune personne aux lèvres décolorées et haletante, qui se borna à lui crier : « Badalia, 17, Gunnison street. Dites au curé de venir tout de suite… tout de suite… tout de suite ! » et disparut dans la nuit. Ce message fut transmis au révérend Eustace Hanna, qui dormait alors de son premier sommeil. Il comprit qu’il y avait urgence, et n’hésita pas à aller réveiller frère Victor, de l’autre côté du palier. Selon le protocole, Rome et l’Angleterre se répartissaient les cas du quartier conformément à la religion du patient ; mais Badalia était une institution et non un cas, et il n’y avait plus de protocole à observer.