Lui.—Sottises! Nous en serons à l’abri.
Elle.—Vous le croyez?
Lui.—J’en suis sûr, pour peu que nous ayons un vapeur ou un cheval pour nous emporter. Ha! Ha!
Elle.—Et le côté drôle de la chose consiste... En quoi consiste-t-il, mon Lancelot?
Lui.—En rien, ma Geneviève. Je pensais seulement à une chose.
Elle.—On dit que les hommes ont un sens plus fin de l’humour que les femmes. Maintenant, moi, je pensais aux potins.
Lui.—Ne songez pas à d’aussi laides choses. Nous serons hors de leur atteinte.
Elle.—Cela sera quand même,—dans toutes les bouches à Simla,—cela sera télégraphié d’un bout à l’autre de l’Inde,—on en parlera aux dîners, et quand Il sortira, on le dévisagera, pour voir comment Il prend la chose. Et nous serons morts, mon cher Guy, morts, et jetés dans les ténèbres extérieures, où il y a...
Lui.—Au moins de l’amour; n’est-ce point assez?
Elle.—Je l’ai dit.