—Bah! fit mistress Hauksbee, vraiment!
—Qu’y a-t-il, dit mistress Mallowe d’une voix endormie.
—Ce paquet... et le Maître de danse... celui auquel je trouve à redire.
—Pourquoi au Maître de danse? C’est un gentleman d’âge moyen, aux tendances peu en faveur, et romanesques, et qui recherche mon amitié.
—Alors résignez-vous à sa perte. Les femmes fagotées sont naturellement collantes, et je m’imagine volontiers que cette bête-là,—comme son chapeau a l’air terrible, vu d’en haut!—doit être particulièrement collante.
—Je lui souhaite de tout mon cœur du succès avec ce Maître de danse, pour ce qui me concerne. Je n’ai jamais pu m’intéresser à un menteur monotone. Le but qu’il poursuit vainement dans son existence est de persuader aux gens qu’il est célibataire.
—Oh! oh! je crois avoir déjà rencontré cette sorte d’homme. Et l’est-il?
—Non, il me l’a confié il y a quelques jours. Pouah! il y a des hommes qu’on devrait tuer.
—Qu’a-t-il fait?
—Il posait pour la plus horrible des horreurs; pour l’homme incompris. Dieu sait si la femme incomprise est assez triste et assez écœurante, mais l’autre sexe...