Il juge l'oeuvre et sa durée,
D'un incorruptible regard;
Mais, quand malgré soi l'on regarde
Une femme en ce spectre blanc,
À lui parler l'on se hasarde,
Et bientôt, sans y prendre garde,
Dans la pierre on coule du sang!
On appuie, en rêve, sur elle
Les lèvres pour les apaiser,
Mais, amante surnaturelle,