Socrate a quarante ans, à peine. Il est subtil
En effet, j'en conviens; mais que deviendra-t-il,
Ce fou, dont le regard voltige dans la nue,
Quand il aura neigé sur sa tête chenue?
Il n'entend rien. Je vais, je viens, je ris, je cours,
Je parle; il se soucie autant de mes discours
Que du murmure d'une abeille sur l'Hymette.
Mais patience; puisqu'il veut que je m'y mette,
Je m'en vais lui parler d'une telle façon
Que de ma voix sans doute il entendra le son.