THÉODORE.—Si chacun racontait ses bonnes fortunes?
TOUS.—Allons donc! poncif! pompadour! ce serait bien amusant et varié! A bas la motion! à bas l'orateur!
RODERICK.—Si nous faisions de la musique?
TOUS, avec une expression de terreur profonde.—Non! non! non!
PHILADELPHE.—Le piano n'est pas d'accord, et c'est d'ailleurs un plaisir très-médiocre que de voir un pauvre diable se démener sur un clavier, comme le lapin savant qui tambourinait en l'honneur de Charles X.
THÉODORE.—J'aime mieux que Roderick ait la gueule remplie avec de la bouillie bien chaude qu'avec des sol et des ut, d'autant que très-souvent le sol est un ut et l'ut un sol, et que la bouillie est toujours de la bouillie, et le bâillonne hermétiquement.
PHILADELPHE.—Cela aurait une belle tournure de chanter des romances de société comme des tartines qui sortent de pension.
TOUS.—Au diable la musique, et le musicien surtout!
RODERICK.—Qu'allons-nous faire, au bout du compte?
RODOLPHE, du ton le plus dithyrambique du monde.—Tête et sang! messieurs, vous mériteriez bien d'avoir des membranes entre les doigts, car vous n'êtes, à vrai dire, que de francs oisons.