Las de traîner depuis vingt ans
Son boulet de forçat au bagne de la vie,
Que de n'y pas finir son temps;
—Celui-là ne sera jamais, il vous le jure
Sur ce cœur que vous avez fait,
Un de ces hommes vils, dont la pensée impure
Aux choses basses se complaît.—
L'âme que vous avez mariée à la vôtre
Pourrait jusque-là s'oublier!...
—Dans le cloaque infect où le canard se vautre