Crois-moi, garde ton rêve.

«Italie! Italie!

Si riche et si dorée, oh! comme ils t'ont salie!

Les pieds des nations ont battu tes chemins;

Leur contact a limé tes vieux angles romains,

Les faux dilettanti s'érigeant en artistes,

Les riches ennuyés et les rimeurs touristes,

Les petits lords Byrons fondent de toutes parts

Sur ton cadavre à terre, ô mère des Césars!

Ils s'en vont mesurant la colonne et l'arcade;