Qui, tenant sur la main une patère noire,
Pleine d'eau du Léthé, chaque nuit nous fait boire,
Mieux que le doux Bacchus, l'oubli de nos travaux;
Enfant mystérieux, hermaphrodite étrange,
Où la vie au trépas s'unit et se mélange,
Et qui n'a de tous deux que ce qu'ils ont de beau;
Douce transition de la lumière à l'ombre,
Du repos à la mort et du lit au tombeau;
Sous les épais rideaux de ton alcôve sombre,