Partout des bruits de char, des chants, des voix, des cris.
Blonde Italie, adieu!—Nous sommes à Paris!
1839.
FATUITÉ
Je suis jeune; la pourpre en mes veines abonde;
Mes cheveux sont de jais et mes regards de feu,
Et, sans gravier ni toux, ma poitrine profonde
Aspire à pleins poumons l'air du ciel, l'air de Dieu.
Aux vents capricieux qui soufflent de Bohème,