Au marbre de Paros, sa candeur virginale,
Leur neige aux Apennins, son reflet à l'opale,
A l'ambre son parfum faible et délicieux;
Où j'aurais, pour parer ma frêle créature,
Prodiguement vidé l'écrin de la nature,
Et créé deux soleils pour lui faire des yeux.
Je ne sais pas d'histoire et n'ai pas de maîtresse,
—Pas même un conte bleu,—pas même une duchesse,
Je n'ai pas voyagé,—que vous dirai-je donc?