Au milieu des bluets et des coquelicots.
Madame,—excusez-moi, je ne suis pas poëte;
Mon nom n'est pas de ceux qu'un siècle à l'autre jette,
Et qui dans tous les cœurs éveillent les échos.
Hélas!—Je voudrais bien vous conter une histoire,
Comme vous les aimez,—bien terrible et bien noire,—
Avec enlèvements, duels et quiproquos;
—Une intrigue d'amour, charmante et romanesque,
Où j'aurais, nuançant ma phrase pittoresque,
Pris sa pourpre à la rose, et leur azur aux cieux,