A tous les carrefours, sous le pavé sublime,
Gisent les saints martyrs morts pour la liberté!
Une terre jetée à la hâte les couvre.
Ceux-ci, gardiens muets, sont restés près du Louvre
Au Champ-de-Mars lointain, ceux-là sont en exil,
Le reste dort couché dans la fange des halles,
Et la foule enrouée, aux clameurs triviales,
Étourdit leur sommeil avec son vain babil.
Quand minuit fait tinter ses notes solennelles,
Ils se disent, cherchant les cendres fraternelles,