Souffle les forges rougissantes.
C'est le temps d'entourer son front de myrtes verts
Ou de fleurs qu'avril renouvelle,
Et d'immoler à Faune, aux bois d'ombre couverts,
Le bouc ou, s'il lui plaît, l'agnelle.
La pâle mort, d'un pied égal, heurte taudis
Et palais.—O Sextius, songe
Combien les longs espoirs sont à l'homme interdits
La nuit et les Mânes—mensonge,
Et la cour de Pluton te réclament. Là-bas