Arrête le marteau qui sonnera demain;
Sur sa route d'émail le Temps bronche et recule.
Il n'en est pas ainsi quand je suis près de vous,
Je m'assieds à vos pieds, j'embrasse vos genoux,
Je mire mes yeux noirs dans vos blondes prunelles.
Votre main sur mon front, vous me dites des mots
Que personne ne sait, pour endormir mes maux;
—L'heure devient minute et fuit à tire d'ailes!