C'est le soir, le couchant allumant ses fournaises
Semble un fondeur penché qui ravive des braises;
Comme un bouclier d'or à la forge rougi,
Par un brouillard sanglant le soleil élargi
Plonge dans un amas de nuages étranges
Qui font traîner sur l'eau la pourpre de leurs franges
Le rivage est désert;—pour tout bruit l'on entend
La respiration du gouffre haletant.
Le vent souffle; la mer, contre l'écueil qui fume,
Pousse le blanc troupeau de ses coursiers d'écume.