Comme le ver leur corps,
L'oubli ronge leur nom avec sa lime sourde;
Ils ont pour drap de lit six pieds de terre lourde.
Ils sont morts, et bien morts!
Et peut-être une larme, à votre âme échappée,
Sur leur cendre, de pluie et de neige trempée,
Filtre insensiblement,
Qui les va réjouir dans leur triste demeure;
Et leur cœur desséché, comprenant qu'on les pleure,