N’espère pas qu’il te regarde ou qu’il t’écoute.
Chacun va dans la vie avec d’autres soucis
Que de s’apitoyer sur ses voisins transis.
Ne te lamente point surtout. La feuille morte
Tourne, vole, et s’abat sous le vent, qui l’emporte.
III
Il n’est pour supporter l’inconstance de l’heure
D’autre refuge à nous que dans le souvenir.
Du feu des anciens jours la cendre nous demeure
Avec ses braises d’or que rien ne peut ternir.