Elle se pressait contre moi. Je la repoussai doucement.
—J’ai déjà succombé une fois, dis-je. C’est trop.
—Tu regrettes?
—Je t’aime, Mienne, je t’aime, mais je ne t’aimerai, je te l’ai dit à Nice, que là où nous serons chez nous, où tu seras chez toi.
J’étais devenu sérieux.
—Laisse-moi nous entourer, poursuivis-je, d’un peu d’illusion.
—Comme tu voudras, dit-elle, sérieuse aussi, et tout ce que tu voudras, quand tu voudras. Je suis tienne.
Je ne répondis pas.
—Le crois-tu?
Je lui pris le visage entre mes mains, et, mon regard fixant le sien: