—Moi, j’ai toujours cru. Mousseline est une brave fille. Elle pouvait pas oublier ses parents comme ça.
La journée leur parut plus longue que tous les mois écoulés. La mère Trébuc comptait sur ses doigts.
—Je pensais que ça faisait plus! observa-t-elle.
Le soir, au dîner, ils mangèrent mal.
—C’est drôle, dit la mère Trébuc, j’ai pas faim.
—Moi non plus. C’est l’émotion.
Et le père Trébuc, pour se calmer, dit-il, se prépara un pernod, le troisième de la soirée.
—Tu te feras mal, Ernest, dit la mère Trébuc.
—C’est pas tous les jours fête, répondit-il.
A neuf heures, il n’alla pas fermer la porte de la rue.