—Si à vingt elle n’est pas rentrée, se dit la mère Trébuc pour concilier ses hésitations, je monte.
Comme elle en décidait ainsi, une auto s’arrêta devant la maison.
La mère Trébuc dressa l’oreille.
Mousseline parut derrière la porte vitrée de la loge. Elle parlait à quelqu’un, à une femme élégante, plus grande qu’elle, qui gagnait la porte de l’escalier.
—Qu’est-ce que c’est? demanda la mère Trébuc.
—C’est Mademoiselle Baquier qui m’a ramenée dans sa voiture. Je venais d’arracher mon numéro au bec de gaz pour l’autobus, j’entends qu’on m’appelle: c’était elle qui passait, elle m’a prise.
—Je n’aime pas beaucoup ça, répliqua la mère Trébuc.
—Elle était seule, dit Mousseline.
—Et puis d’abord ce n’est pas SA voiture, c’est la voiture de Monsieur Marsouet.
La mère Trébuc parlait sec.