La maman entoura de ses bras la taille de sa fille. Elle sentit palpiter sur elle une gorge que secouaient déjà des sanglots. Elle regarda de près les pauvres yeux cernés qui se mouillaient.
—Moumousse, Moumousse! Pleure pas, pleure pas, Moumousse!
Mousseline en larmes appuya son visage contre l’épaule de sa mère:
—Pourquoi vous ne voulez pas? gémit-elle.
—C’est pas moi, Moumousse, c’est ton père.
—C’est la même chose.
—Pleure pas, Moumousse. Tu ne sais pas, vois-tu...
—Qu’est-ce que ça peut vous faire?
La mère Trébuc, près de pleurer, se retenait. Sa voix devenait faible.
—Il est trop jeune, dit-elle avec effort.