Un passant le regardait, mais ne s’arrêta pas et ne parut rien voir.
— On jurerait, se dit Panouille, mais c’est pas lui.
— Quelle vache, celui-là ! songea-t-il.
Cependant il eût été heureux de rencontrer le lieutenant Calorgne, pour l’écraser de sa gloire.
— Oui, mon vieux ! songeait-il qu’il dirait à son bourreau de jadis. Cette nouille de Panouille, on l’a élu député, oui, mon vieux, et conseiller municipal de Paris, et on l’applaudit quand il prononce des discours à la salle Wagram.
Douce vengeance. Panouille était satisfait. Sans doute, tout le monde encore ne le reconnaissait pas. Mais on n’avait pas eu le temps de s’accoutumer à sa présence. Dans deux ou trois mois, assurément, Panouille ne pourrait plus passer inaperçu, même dans cette ville de Paris où les hommes grouillent comme vers en fromage, nuit et jour.
— Quelle heure qu’il est ? demanda Panouille au garçon qui essuyait une table voisine.
— Minuit vingt.
— Je vas me pieuter. Combien que je vous dois ?
Autre sujet d’embarras : à minuit, Panouille était dehors, seul, sans savoir où il dormirait, puisque Zaza l’avait abandonné. Il s’enquit d’un hôtel.