Que la risée enfle encor ta Fortune[11]
En bandant tes agrès!
—Moi: plus d'agrès, de lest, ni de fortune....
Ni de risée après!
... Va-t'en, humant la brume
Sans moi, prendre le frais,
Sur la vague de plume....
Va!—Moi j'ai trop de frais.—
Légère encor est pour toi la rafale
Qui frisotte la mer!
Va....—Pour moi seul, rafale, la rafale
Soulève un flot amer!...
—Dans ton âme de côtre,
Pense à ton matelot
Quand, d'un bord ou de l'autre,
Remontera le flot....
—Tu peux encor échouer ta carène
Sur l'humide varech;
Mais moi j'échoue aux côtes de la gêne,
Faute de fond—à sec—
(Roscoff.—Août.)
Phoebus, de mauvais poil, se couche.
Droit sur l'écueil:
S'allume le grand borgne louche,
Clignant de l'oeil.
Debout, Priape d'ouragan,
En vain le lèche
La lame de rut écumant....
—Il tient sa mèche.
Il se mâte et rit de sa rage,
Bandant à bloc;
Fier bout de chandelle sauvage
Plantée au roc!