—Je dors sous ma calotte,
La calotte des cieux;
Et l'étoile palotte
Clignotte entre mes yeux.
Ma Muse est grise ou blonde....
Je l'aime et ne sais pas;
Elle est à tout le monde....
Mais—moi seul—je la bats!
A moi ma Chair-de-poule!
A toi! Suis-je pas beau,
Quand mon baiser te roule
A crû dans mon manteau!...
Je ris comme une folle
Et sens mal aux cheveux,
Quand ta chair fraîche colle
Contre mon cuir lépreux!
Jérusalem.—Octobre.
Il n'est plus, ô ma Dame,
D'amour en cape, en lame,
Que Vous!...
De passion sans obstacle,
Mystère à grand spectacle,
Que nous!...
Depuis les Tour de Nesle
Et les Château de Presle,
Temps frais,
Où l'on couchait en Seine
Les galants, pour leur peine....
—Après.—
Quand vous êtes Frisette,
Il n'est plus de grisette
Que Toi!...
Ni de rapin farouche,
Pur Rembrandt sans retouche,
Que moi!
Qu'il attende, Marquise,
Au grand mur de l'église
Flanqué,
Ton bon coupé vert-sombre,
Comme un bravo dans l'ombre,
Masqué.