Ces Gallimard cherchant la ligne,
Et ces Ducornet-né-sans-bras,
Dont la blague, de chic, vous signe
N'importe quoi ... qu'on ne peint pas.
Dieu garde encor l'homme qui glane
Sur le soleil du promenoir,
De flairer jamais la soutane
De la vieille dame au bas noir!
... On dégèle, animal nocturne,
Et l'on se détache en vigueur;
On veut, aveugle taciturne,
A soi tout seul être blagueur.
Savates et chapeau grotesque
Deviennent de l'antique pur;
On se colle comme une fresque
Enrayonnée au pied d'un mur.
Il coule une divine flamme,
Sous la peau; l'on se sent avoir
Je ne sais quoi qui fleure l'âme....
Je ne sais—mais ne veux savoir.
La Muse malade s'étire....
Il semble que l'huissier sursoit....
Soi-même on cherche à se sourire,
Soi-même on a pitié de soi.
Volez, mouches et demoiselles!...
Le gouapeur aussi vole un peu
D'idéal.... Tout n'a pas des ailes....
Et chacun vole comme il peut.
—Un grand pendard, cocasse, triste,
Jouissait de tout ça, comme moi,
Point ne lui demandais pourquoi....
Du reste—une gueule d'artiste—
Il reluquait surtout la tête
Et moi je reluquais le pié.
—Jaloux ... pourquoi? c'eût été bête,
Ayant chacun notre moitié.—
Ma béatitude nagée
Jamais, jamais n'avait bravé
Sa silhouette ravagée
Plantée au milieu du pavé....